Mi caso

Los pintores y los poetas ambos cuando pueden y lo necesitan comen, duermen, gesticulan, piensan y desean, como el resto de sus congéneres, sólo los diferencia que mientras los demás piensan en sus obligaciones, el pintor piensa en pintar y el escritor en escribir.

(Leer la primera entrega)

II
Aquella noche que se cometió el robo por el que buscaban a Flaco, lo tenían todo planeado y previsto, lo harían entre los tres :Cortés, al que le llamaban “Sapo”, Juan José que le llamaban “Jota” y Cristóbal, que le llamaban “Tobo”.
Estaba elegido el lugar, en las afueras del pueblo en una nave que servía como almacén de distribución de mercancías.

Continuar leyendo »

Os dejo otra versión parece ser que aceptable y con imágenes de la época.

Querido Satie

Los ojos de la nieve son negros como los gatos en la noche por los tejados en sombras.

Si os fijáis bien todos podréis verlos, antes de hundirse en la tierra, cuando mira al sol tibio allí lejos y a las montañas verdes; antes de filtrarse, cuando se despide dejando ver una vez más, sus brillantes ojos negros.

Convertida en agua recorre el interior de la tierra buscando un río que lleve al mar, y en ese trayecto sus ojos mudan volviéndose lumínico brillo, mientras desciende a oscuras, buscando al sol caliente, su faz, que la devuelva a las nubes y a los montes.

La nieve tiene los ojos brillantes y negros, si os fijáis en ella os daréis cuenta, todos podréis verlos.

Una de las dudas al escribir es ¿ escribo lo que al lector le gustaría leer, lo que a él le pueda interesar, o intento que le interese lo que yo escriba?
Y como un barco en medio de la tempestad zarandeado en las olas por el vendaval, el escritor navega a deriva arriesgo de naufragio peligrando su escritura, durante días y noches intempestivas hasta que lenta llega la calma, el mar se aquieta y el timón atiende a rumbo. Arriesgada hazaña, créanme que muy arriesgada, los que escribimos lo denotamos todos alguna vez, deja marcas, pero por fortuna muchos no perecen y con el viento favorable del tesón y el velamen del amor al idioma escriben lo que quieren y lo que saben logrando abrir horizontes insospechados, heroicos y universales. Entre mareas y bonanzas lo consiguen todo.

Ciertamente

Esta entrada ha sido borrada. Disculpen.

Cansado por el peso de los avatares y las contrariedades de la convivencia me decaigo algunas veces, me dan ganas de irme, salir, olvidar un tiempo, sumergirme en un largo sueño reparador.

Pienso si me gustaría dormirme por espacio de diez años, que cuando despertara mis hijos mayores ya estuviesen casados, incluso con hijos, y con su vida encaminada; mis pequeños con sus títulos en casa, la universidad terminada o el oficio aprendido. Abrir los ojos y verlos contentos esperándome pegados a la cama, con los ojos serenos, llenos de las riquezas armónicas que da la vida, contentos independientemente de tener o no tener su auto listo, el trabajo encarrilado o el lugar donde habiten. Mirándome sorprendidos llamándome ” Papá, papá despierta” , ” eh, ¿ no nos oyes?” , ¡eh papá despierta¡, mientras yo pudiese verlos sin saber hablar, ni qué decir, ” Queridos hijos, hola, benditos míos, que suerte veros, ha pasado mucho tiempo…no quiero dormirme más y que os quedéis lejos tantos días…queridos míos…¿ y mamá?…” mamá llegará enseguida te estaba esperando, queda tranquilo está todo bien…sólo queremos eso papá, que no estés ajeno a nosotros tanto tiempo”.

Quizá entonces me diese horror esos años dormido sin haberlos visto y acompañado aquí o allí, tantos días que me necesitaron y no me tuvieron, tantas preguntas que hacerme y no pudieron. Y yo, tantas maravillas, tan distanciado, tantas alegrías perdidas, tantos desayunos sin su compañía, tanto amor dejado a un lado del camino, como un tesoro abandonado, tanto afecto perdido que no sé si me perdonaría haber tenido esa ilusión, ese sueño tan largo.